torre

as paredes fracamente iluminadas
sustentam quadros loucos:
reuniões magníficas de um bucolismo tétrico
e que morre aos pés de um gigante incessante,
máquina carabina de nos matar ainda novos - é Moloch!

mas eventualmente saímos
e o frio adornava a Praça.
como nos dias todos,
o metro artéria levou-me sangue
pelos confins subterrâneos da cidade.